14/12/09
Pfff que buenas letras escupe éste señor
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| Todo proceso creativo es inconsciente, ajeno a la razón e incontrolable: Hugo Hiriart | |
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| Comunicado Núm. 2099 | |
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| ***Tengo horror de escribir de más, a veces pienso que debería parar, dice el autor reconocido en el área de Literatura y Lingüística
Entrevistado en la sala de su casa de San Ángel, rodeado de libros y discos de música de concierto de los más diversos compositores e intérpretes, con su habitual tono pausado y suave, el escritor afirmó que la inspiración viene y se va cuando quiere, aparece y se forma en la cabeza sin que se pueda saber cómo llega. “Uno no sabe por qué tiene un estilo, cuándo se adquirió, cómo se formó. Nadie escribe como quiere, nadie lo hace voluntariamente de un determinado modo; se escribe como buenamente se puede, como sale. Es un mundo que no tiene nada de voluntarista ni de bonapartismo, es un mundo en el cual uno espera que venga la inspiración”, reflexiona. Conversador nato, Hiriart enriquece cada opinión o comentario con citas, recuerdos o ejemplos que amplían el sentido de sus afirmaciones, salpicadas con bromas o comentarios chuscos. Interrogado respecto de cómo nació su interés por la lectura y la escritura, dijo que ocurrió hace tanto tiempo que no lo recuerda con precisión, pero que sin duda su pasión por leer está ligada a un juego solitario que hacía de niño con soldaditos y con plastilina. “Era una pasión semiliteraria, imaginativa, no verbal. Con la plastilina hacía manadas de elefantes, las imaginaba en movimiento, camino hacia el cementerio de los elefantes o cualquier otra cosa. El de los soldaditos no era ese juego absurdo y primitivo con canicas, sino un juego muy intelectualizado de viajes, de peligros, en el que cruzaban un país misterioso. Era un juego de dimensiones que proseguía día tras día, con exploradores, fugitivos y lo que se me ocurriera”, rememoró. De tal manera, comentó el Premio Nacional Xavier Villaurrutia 1972, que cuando recibí de manos de mi padre la primera novela que leí, La isla misteriosa, cayó en tierra muy abonada y fecunda. “Me encantó y ahí contraje la adicción a la lectura que no me ha abandonado desde entonces”. Por otra parte, dijo que siempre ha creído que no se escribe por gusto sino por la ambición de hacer algo que trascienda, bien hecho, lo más cercano posible a la perfección. “Este tipo de ambición, a veces combinada con otras más espurias, de voy a demostrar lo que soy capaz de hacer, es lo que lo mueve a uno a escribir, así como cierta curiosidad de ver a dónde llegan ciertos principios que a uno se le ocurren”. “Esa expectativa que siente el lector y que lo impulsa a seguir leyendo, también la siente el escritor y el orgullo de hacer algo bien, algo ejemplarmente bien, de decir esto es como se debe hacer, es la motivación más legítima del arte. Si uno lo hace por ganar un premio, ser famoso, tener el reconocimiento de lo demás, todas esas cosas un poco ridículas, está uno falseando”, resaltó. En opinión de Hugo Hiriart, la única cosa que se puede permitir legítimamente un artista es eso, dar una prueba de maestría, enseñar cómo se alcanza la perfección en cierto género, en cierta manera o estilo. “Todo lo demás no importa, si se lee o no, si es best-seller, si gana dinero, todo eso es secundario. En arte sólo cuenta la perfección, la maestría, el número y el éxito no importan. Cuando uno se acerca a eso, se adquiere cierta respetabilidad. Sólo perdura lo magistral y lo peculiar, lo auténtico, raro, singular, propio”. Detalló que el arte de la literatura consiste en dos cosas esenciales: por un lado, en una cierta capacidad de juegos verbales muy rápidos que se hacen al escribir y cierto paladar para acomodar las cosas; por el otro, en una capacidad, un gusto, un regodeo imaginativo, una desmesura, un uso desaforado de la imaginación y a partir de ahí crece algo como un animal. A veces muy de prisa, en otras lentamente. Observó que James Joyce aseguraba que su escritura era tal, porque carecía de imaginación y no podía inventar nada. Entonces, todo lo que escribía lo había visto y lo había oído. “Si uno lee el Ulises o el Retrato del artista adolescente, todo es escrupulosamente tomado de la realidad, pero tenía una capacidad verbal bestial, gigantesca, de las más colosales del siglo, una exigencia con el mismo enorme y una inventiva literaria gigantesca. Eso es distinto de la imaginación, es un ejemplo cómo acomodar bien algo”. En su caso personal, Hiriart dijo recurrir muy poco a la realidad vista como el estado de cosas. Y agregó que hasta ahora que escribe algunas cosas que tienen una remota relación con México, todo lo demás es completamente imaginativo. “En mi obra no hay nada autobiográfico ni cosas que haya visto o que sucedido aquí a la vuelta. Son cosas que he inventado, que se me ocurren. Evidentemente a trasmano se meten cosas de mi vida, pero nunca con intención. Me asombra que haya escritores que lo puedan hacer. A mí me disgustaría enormemente hacerlo”. Añadió que si bien se considera una persona optimista y con buen humor, piensa que la vida es horrible, ambigua, frustrante, fugaz, muy insatisfactoria y llena de gente espantosa; aunque reconoció que también hay gente increíble, que es como un cisne o una garza real, pero de esa clase hay muy poca. Frente a ese panorama, indicó que para un artista el arte y la lectura, son vías para escapar de esa realidad. “Yo no entiendo y creo que ningún artista, como vive alguien que no es artista. Si le preguntamos a alguno si sabe cómo vive un ama de casa, un cartero, un peluquero, un notario público, no entiende. Le parece una existencia vacía, extraña. Por eso se tiene esa capacidad de obsesión y de fuga”. El autor de Galaor, Cuadernos de Gofa y La destrucción de todas las cosas, entre otras novelas, aseguró que no le preocupa el tiempo que se tarde en terminar una obra. “Las cosas tardan lo que deben tardar y cuando están bien hechas llevan tiempo. Lo que se hace al trancazo, aunque no es regla, difícilmente queda bien. Un poema o un cuento a veces pueden salir de golpe; en la novela no, a veces uno tiene momentos o golpes de inspiración que le pueden permitir avanzar 50 cuartillas, pero a veces se frena uno mucho tiempo, meses, semanas”. Tras afirmar que no tiene ni la menor idea de cuántos libros ha leído, pues desde que se inició con La isla misteriosa hasta la fecha nunca ha dejado de hacerlo, agregó que no son muchos. “Lo que pasa si uno lee un libro y no platica de él, es como si no lo leyera. Hay que leer y hablar o escribir de ello, usarlo y reelaborarlo para que se quede. Entonces, como siempre me ha gustado hablar de libros, de lo que leo y lo que estoy leyendo, se me quedan cosas. Lo que uno elabora y habla, se hace propio y se retiene”. Hiriart aseguró no ser un lector selectivo y que le gusta mucho la historia, porque le apasiona la gente y saber por qué hace las cosas que hace, desentrañar el enigma que implican los motivos de una conducta. Me produce gran curiosidad saber cómo la gente hace inteligible el mundo en el que vive, qué es lo que entiende del mundo. De hecho las novelas tratan de eso, de cómo la gente hace o no inteligible su vida”. De igual manera, rechazó tener autores favoritos. Y explicó que si siente que un autor escribe de la manera en que él lo hace, ya no le interesa porque no le da nada. “Tengo la idea de que escribir es hacerlo de manera más clara y sencilla posible; que la cuartilla debe ser invisible, que para el escritor debe ser completamente translúcida y no debe aparecer haciendo monerías. Ese es mi ideal”. En ese sentido, resaltó que uno de los autores que lo atraen por su estilo y lee con gusto es Ortega y Gasset, a quien definió como absolutamente barroco y modernista, un autor elaboradísimo; mencionó también a Gabriel Miró y a Valle Inclán, cuya prosa calificó de modernista y elevadísima, todos ellos antagónicos a su estilo. “Creo que es natural que uno se asombre ante lo diferente. Son los misterios, las peculiaridades de la inventiva. Creo honestamente que eso le pasa a cualquier artista. El arte es pura limitación”. Al hablar del Premio Nacional de Ciencias y Artes, Hugo Hiriart dijo verlo como un regalo. “Me da gusto, pero nada más. No me envanece ni modifica en nada mi trabajo. No he aspirado a ninguna forma de notoriedad, más bien a no tenerla. Siempre me ha gustado dar un paso atrás y quedar en la penumbra. No ocupar el centro de nada, no dirigir nada, no estar al frente de nada, no ser conspicuo, no me gusta”. Sobre qué sigue en su vida, luego de obtener este reconocimiento, entre risas manifestó que con dificultad aún hace algunas cosas. “A veces me digo que a lo mejor ya debería parar. Tengo horror a escribir de más, a empezar a hacer cosas cuando ya no me salen. Hay un momento en el que hay que detenerse para no hacer el ridículo. Quizás uno debiera hacer lo que Arreola y Rulfo, decir esto es lo que pude hacer y no más. No lo hacemos porque pensamos que quizás logremos algo mejor, pero en realidad cada vez cavamos una fosa más profunda”. No obstante, adelantó que actualmente prepara una compilación de ensayos; continúa en su actividad docente en una universidad, escribe y publica artículos, además “estoy escribiendo una novela y otras cosas muy despacito. “La verdad es que ya no tengo el entusiasmo, la rapidez y el brío de antes. Escribo por ratos, no como antes. Sin embargo aquí estoy”. Hiriart reveló que tiene pensado dedicarle tiempo al grabado, hacer una serie. “Ya he hecho algunas con la técnica del aguafuerte y las he vendido muy bien, pero reclama mucho tiempo”. “Pienso hacerlo el año que entra, dedicarle un poco de tiempo. Ir a trabajar con Emilio Payán, quiero hacer una carpeta de grabados en blanco y negro, muy sencillos, con la técnica de la punta seca. Es otra de mis pasiones, al igual que la artesanía”, concluyó. Aquí el LINK |
11/12/09
Tiendo a recuperarme
Éste es un texto mal escrito, mal redactado, sin sentido, es un vómito de mis dedos provocado por las náuseas de mis ideas. Es lo que se me ocurrió después de que me matara y sobreviviera.
Me arrojé de la azotea de mi casa, acababa de terminar mi carrera universitaria con honores hace pocas horas, mañana me casaba, sólo había subido a ver las estrellas y sentir el viento entre mis brazos, dedos, piernas, cuello, y se me antojo, así nomás, me entraron unas ganas bien cabronas de aventarme, y me aventé, me morí y sobreviví.
La tierra mojada con sangre huele diferente, es otro aliento. La caída no dolió, pero sí el trancazo de regreso a la realidad después del desmayo, esa conciencia gradual, móvil, vomitiva, dolorosa.
Mientras caía decidí no meter las manos, quería saborear las consecuencias de mis antojos en plenitud; mi pecho fue lo primero que tocó tierra, escuché como mi cuerpo se amoldaba a la forma burda del suelo, moldeándome unas nuevas costillas, quijada, nariz y rodillas.
No había experimentado tal grado de libertad, no había sentido el peso de la levedad, la dificultad de volar sin cerrar los ojos y de respirar con los pulmones llenos de mi mismo y la boca eyaculando vida. Mi piel contuvo todo lo roto dentro, a excepción de mi cráneo que dejó escapar cada idea, cada engrane suelto sin tornillos que los unieran y le dieran cuerda a mi motor.
El dolor, el esfuerzo, la risa ahogada por la sangre y disfrazada por los gemidos, la caída, el sabor del peso en la lengua, la gravedad maximizada, las lágrimas.
La verdad quería abandonarme, pero sobreviví
10/12/09
Diarios
Se me ocurre preguntar cómo es posible escribir tanto sin decir “dolor”,”vida”,o “angustia”. Aborrezco esa estúpida deshumanización. Ese actuar sin raíz. Ese horroroso desprendimiento de lo más vital e importante.
…casi lloro porque sentí que también yo había entrado en el engranaje absurdo del trabajo y de los papeles y que me habían robado mi tiempo. Porque después de todo mi tiempo es mío y yo debiera ser dueña de gastarlo y malgastarlo según mis ganas. Quiero decir: me pasé la mañana buscando papeles justificativos para que me dejen robarme el tiempo en paz. La verdad: trabajar para vivir es más idiota aún que vivir. Me pregunto quién inventó la expresión “ganarse la vida” como sinónimo de “trabajar”. En dónde está ese idiota.
…me duele funestamente el corazón. Tanta soledad tanto deseo. Y la familia rondándome, pesándome con su horrible carga de problemas cotidianos. Pero no los veo. Es como si no existieran. Siento, cuando se me acercan, una aproximación de sombras fastidiosas. En verdad, casi todos los seres me fastidian. Quiero llorar. Lo hago. Lloro porque no hay seres mágicos. Mi ser no tiembla ante ningín nombre ni ninguna mirada. Todo es posible y sin sentido.
Ni siquiera ganas de suicidarse sino de dormir y nunca más despertar.
Alejandra Pizarnik
Mientras haces cualquier cosa...
Mientras haces cualquier cosa, alguien está muriendo. Mientras te lustras los zapatos, mientras odias, mientras le escribes una carta prolija a tu amor único o no único. Y aunque pudieras llegar a no hacer nada, alguien estaría muriendo, tratando en vano de juntar todos los rincones, tratando en vano de no mirar fijo a la pared. Y aunque te estuvieras muriendo, alguien más estaría muriendo, a pesar de tu legítimo deseo de morir un minuto con exclusividad. Por eso, si te preguntan por el mundo, responde simplemente: alguien está muriendo. |
9/12/09
De Yara
Ni tan desconocidos, ¿ves?
detrás de la primera,
una acento desconocido
tras un tono familiar...
una conversación amena
una primera de cientos de ellas
risa volátil y espontánea...
una cuenta de teléfono elevada
mas no importa
no importa si hay una vez primera
después de la primera
siempre habrá algo nuevo qué contar
mas no sé si sea siempre novedad...
ayer no fue un sueño
porque ella no es grave ni seca
sino cálida y serena...
platico con tu lógica humorista
con tu viento articulado...
18/11/09
17/11/09
Mala idea-Perdón señora pero sí la recuerdo
Ya sé que ella no merece ser mi pretexto pero sí mi razón.
Fue la primera mujer en mi vida sexual, me desfloró, me enseñó que las mujeres no tienen otra boca ahí abajo y que mucho menos muerden si les da hambre. Pero ha como se comió todos mis demás recuerdos.
12/11/09
La casa de Asterión
El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Loas enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprndiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.
Claro que no me faltan distacciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suel, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.
No sólo he imaginado eso juegos, también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes, la casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris, he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.
Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensantgriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redeentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?
El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.
-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.
6/11/09
Daniel's
Nunca te pude sacar una foto donde salieras decente, o al menos que reflejara lo hermosa que eres para mi. En cambio yo nací afortunado, con un rostro simétricamente aceptable, masa muscular suficiente para no tener que ejercitarme demasiado, sé que mi cuerpo es envidiable.
Sabes te extrañe mucho cuando te fuiste, sabría que volverías, por lo menos a contarme aquellos chistes que me contaste y no entendí. Adoraba verte trabajar, me reía tanto con tus malabares, tus colores escurriéndosete por todos lados, tus ojitos con más color por fuera que por dentro.
Mi madre sin duda te va a extrañar, es por eso que a ella le guardo tu corazón.
Hoy que te vi, después de 27 años, y dijiste “Daniel” y te dije “Daniel”, y nos abrazamos, fue como si 27 años hubieran desaparecido inmediatamente, fue un salto sin duda. Y la plática, fue tan bella, tan emocionante saber dónde habías estado sin mi, escucharte hablar de cómo conociste a tu marido y el porqué te divorciaste. Yo te conté del café, de que nunca me casé, de mis amigos perpetuos que ya nunca veo, de cuánto te extrañé. Ahora que te veo aquí te confieso que te me antojaste cuando olí el aroma de tu cabello, y ahora que te tengo aquí viéndote toda, noto que ya no eres la misma que has cambiado, tu piel sigue suave pero ya no huele igual, hay nuevas cicatrices y la marca de un tatuaje que ha sido borrado, te pusiste nuevas tetas, te arreglaste las preciosas nalgas que tenías, ya no eres aquella que eras.
23/10/09
Elton John-I think i'm gonna kill myself
Being part of mankind
There's not a lot to do no more
This race is a waste of time
Swarming around like flies
Think I'll buy a forty four
Give them all a surprise
Cause a little suicide
Stick around for a couple of days
What a scandal if I died
Yeah I'm gonna kill myself
Get a little headline news
I'd like to see what the papers say
On the state of teenage blues
I can't use the car
I gotta be in by ten o'clock
Who do they think they are
If you want to save my life
Brigitte Bardot gotta come
And see me every night
20/10/09
15/10/09
Obligándome
Cómo te atreves a decirme que sentir es bonito
Cómo te atreves a decir eso con lágrimas en los ojos
Yo no lo sé, yo no podría
Yo no lo quiero recordar ni intentar un nuevo compromiso
Prefiero ignorar cualquier pedazo de carne parlante
Continuar, sólo continuar no importa si es por inercia
Convertirme en el poeta típico
Divorciado y casado con la luna
En aquel letrado pedante
Prefiero vomitar la vida y retar a la muerte
Y no es que quiera estar muerto
Simplemente quiero sentirme vivo
Y dentro de todo no quiero volver a callarte
Algunos me sugirieron aterrizar,
Enfocar mis ideas, dejar de soñar
Que así dejando todo al aire no lograré nada
Sólo me queda presumir mi excesiva paz
Y mis amigos imaginarios que no me dejan
Y las aves que ahora vuelan conmigo
Y que ya no me dan miedo las alturas
Ni mucho menos la horripilante caída
La paz cuesta
Y mucho
Son demasiadas rosas secas
Dejé de decidir jugarme mi vida con alguien más
Fue mi elección dejar de sentir
Porque simplemente dolía demasiado
Demasiado para continuar así
Ahora que me acostumbro a ver desde afuera
A mirar con extrañeza las risas y el comezón
El amarillo de las flores, las peleas, las flores
A forzarme a sentir, a hacerlo conscientemente
A aprender a sentir
Vienes aquí a decirme que sentir es bonito con lágrimas en los ojos
Y una tristeza asfixiante, por un sello en el pecho
A veces prefiero seguir viendo todo desde mi guarida.
12/10/09
Memoria de Francisco Hinojosa
Recuerdo que cuando te conocí
me presumiste ante tus padres
"es poeta" dijiste
luego ellos se lo dijeron a tus abuelos
"es poeta"
y los abuelos lo creyeron
y cada vez que me veían
me llamaban poeta
y así me la pasé
de boca en boca
siendo el poeta de la familia
el vecino lo decía
"es poeta"
tu tía Rosa
la de los zapatos de punta
"es poeta"
al rato hasta el veterinario lo sabía
y la que vende pollos
y el que atiende la vulcanizadora
"es poeta", decían
y tanto viajó el chisme
que empecé a creerme poeta
y heme aquí ahora
desmañanado y triste
cejijunto
ahíto
lleno de recuerdos
mi querida amasia
convertido en tu Virgilio
de cabecera
tu humilde
y seguro servidor
y en una de ésas
hasta poeta
Francisco Hinojosa
9/10/09
2/10/09
A través de tu córnea puedo ver que no quieres ir
Por favor llévame lejos hoy
En verdad no me importa a donde voy
Solo llévame a donde quieras
Pero no tomes aquel camino que tomaba con ella
No pases frente al parque donde la vi tirada aquel día
Tampoco frente al zoológico donde quiso salvar a los presos
Tampoco quiero pasar a casa por aquellas cosas que ya no son mías
Solo por favor llévame muy lejos
No me importa no me importa me vale madres
Todo nuevo
Destazar mi vida para arrancar
Para tirar todo donde esté
Y pegar lo que quede, armar
Y comerme una pieza
Por si se le ocurre intentar
Llévame donde sea pero que no esté ahí
Que no haya nada
Aviéntame al desierto a buscar su camino
A la mar a seguir las únicas huellas que he dejado
No me lleves a donde quieras
Donde esté
Allá allá allá
29/9/09
Basado (casi copia)en una canción de Morrissey
22/9/09
Cataratas
Nuevos tiempos, nuevos viajeros
No más turistas de tierras lejanas
No más nacionalismos irreverentes
No más sangre derramada por banderas
Ser viajero es distinto
Es pertenecer a todo
Es salir de paseo
Es ser parte y forma
Nuevos rompecabezas
Con piezas siempre ausentes
Con otras destruidas y que no encajan
Con otras que se mojan y encajan
Nuevos viajeros con nuevos disfraces
Con nueva basura para reciclar
Con nuevos juguetes y lunas
Otros universos numerados y calibrados
U otros nuevos viajeros que tirar por la borda
Alimentarnos
Alimentarlos
Hospedarlos, arroparlos
Abandonarlos y despedirlos
Hacerles las maletas
Hacer que viajen ligeros
Que abandonen todo en nuestro barco
Mientras flotamos libres de luz
De ausencias, de oscuridad
Promoviendo la levedad
Dejando cualquier peso detrás
Nuevos tiempos, nuevas nubes
14/9/09
Feliz cumpleaños Bendetti!!!
Viceversa
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.
8/9/09
Gota
Y me recuerdo y te recuerdo
Y me pierdo y te hiervo
Te salo toda tu piel te salo
Para que no vuelvas a ella
Para que ya no hagas eso
Y bailo y me bailas
Y vuelo y me aterrizas
Me evaporas me haces nube
Te parto con mi trueno
Me meto en tus ojos
Nublo tu mirada, te lluevo
Me llueves en tus ojos
Y solo pienso en quizás
Tan fácil que es aceptar
Que nube y piedra son lo mismo
Que ambas flotan sobre el agua
Ambas sirven para matar
Amabas forman al polvo
Polvo del que surgen todas las cosas
Y flotamos
Y aterrizamos
Para brillar
Para expandirnos como el agua
Estrellita que tan lejos estas
Para que las quiero si te tengo a ti Luna
Esos malditos agujeros espaciales brillantes
Diminutos puntos de nada, no titilan, tiemblan
Todas las noches las miro estorbar
La inmensidad del universo, su profundidad
Hiriendo la negrura del vacío
Tantos ojos amenazadores del pasado
Mirando hacia todos lados, viniendo
Disociando la luz de otros cuerpos
Son lejanas y enormes, pero lejanas
Ellas son un mundo a parte
28/8/09
Yepa
Ya puedo publicar en blogspot desde el... "móvil", que feo sustantivo, jejeje
Yepa! Mi pc ya no es tan extrañable :P
3/8/09
Esplendor en la hierba-William Wordsworth
“What though the radiance which was once so bright,
be now for ever taken from my sight,
though nothing can bring back the hour
of splendour in the grass, of glory in the flower;
we will grieve not, rather find
strength in what remains behind;
in the primal sympathy
which having been must ever be;
in the soothing thoughts that spring
out of human suffering;
in the faith that looks through death,
in years that bring the philosophic mind.”
“Pues aunque el resplandor que en otro tiempo fue tan brillante
hoy esté por siempre oculto a mis miradas,
aunque nada pueda hacer volver la hora
del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos, pues encontraremos
fuerza en el recuerdo,
en aquella primera simpatía
que habiendo sido una vez, habrá de ser por siempre,
en los sosegados pensamientos que brotaron
del humano sufrimiento
y en la fe que mira a través de la muerte,
y en los años, que traen consigo las ideas filosóficas.”
Quevedo
Represéntase la brevedad de lo que se vive y cuán nada parece lo que se vivió.
"ª Ah de la vida!"... «Nadie me responde?
ª Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las horas mi locura las esconde.
ª Que sin poder saber cómo ni adónde
la salud y la edad se hayan huido!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto:
soy un fue, y un será, y un es cansado.
En el hoy y mañana y ayer, junto
pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto.
17/7/09
Todo pasa si se le permite
*La Leyenda del Murciélago*
(Leyenda tradicional mexicana - Oaxaca)
