Mira Yara

Mala idea-Perdón señora pero sí la recuerdo

Ya sé que ella no merece ser mi pretexto pero sí mi razón.

Fue la primera mujer en mi vida sexual, me desfloró, me enseñó que las mujeres no tienen otra boca ahí abajo y que mucho menos muerden si les da hambre. Pero ha como se comió todos mis demás recuerdos.

La casa de Asterión

Sé que me acusan de soberbia, y tal vez de misantropía, y tal vez de locura. Tales acusaciones (que yo castigaré a su debido tiempo) son irrisorias. Es verdad que no salgo de mi casa, pero también es verdad que sus puertas (cuyo número es infinito) están abiertas día y noche a los hombres y también a los animales. Que entre el que quiera. No hallará pompas mujeriles aquí ni el bizarro aparato de los palacios, pero sí la quietud y la soledad. Asimismo hallará una casa como no hay otra en la faz de la tierra. (Mienten los que declaran que en Egipto hay una parecida.) Hasta mis detractores admiten que no hay un solo mueble en la casa. Otra especie ridícula es que yo, Asterión, soy un prisionero. ¿Repetiré que no hay una puerta cerrada, añadiré que ho hay una cerradura? Por lo demás, algún atardecer he pisado la calle; si antes de la noche volví, lo hice por el temor que me infundieron las caras de la plebe, caras descoloridas y aplanadas, como la mano abierta. Ya se había puesto el sol, pero el desvalido llanto de un niño y las toscas plegarias de la grey dijeron que me habían reconocido. La gente oraba, huía, se prosternaba; unos se encaramaban al estilóbato del templo de las Hachas, otros juntaban piedras. Alguno, cro, se ocultó bajo el mar. No en vano fue una reina mi madra; no puedo confundirme con el vulgo, aunque mi modestia lo quiera.

El hecho es que soy único. No me interesa lo que un hombre pueda trasmitir a otros hombres; como el filósofo, pienso que nada es comunicable por el arte de la escritura. Loas enojosas y triviales minucias no tienen cabida en mi espíritu, que está capacitado para lo grande; jamás he retenido la diferencia entre una letra y otra. Cierta impaciencia generosa no ha consentido que yo aprndiera a leer. A veces lo deploro, porque las noches y los días son largos.

Claro que no me faltan distacciones. Semejante al carnero que va a embestir, corro por las galerías de piedra hasta rodar al suel, mareado. Me agazapo a la sombra de un aljibe o a la vuelta de un corredor y juego a que me buscan. Hay azoteas desde las que me dejo caer, hasta ensangrentarme. A cualquier hora puedo jugar a estar dormido, con los ojos cerrados y la respiración poderosa. (A veces me duermo realmente, a veces ha cambiado el color del día cuando he abierto los ojos.) Pero de tantos juegos el que prefiero es el de otro Asterión. Finjo que viene a visitarme y que yo le muestro la casa. Con grandes reverencias le digo: Ahora volvemos a la encrucijada anterior o Ahora desembocamos en otro patio o Bien decía yo que te gustaría la canaleta o Ahora verás una cisterna que se llenó de arena o Ya verás cómo el sótano se bifurca. A veces me equivoco y nos reímos buenamente los dos.

No sólo he imaginado eso juegos, también he meditado sobre la casa. Todas las partes de la casa están muchas veces, cualquier lugar es otro lugar. No hay un aljibe, un patio, un abrevadero, un pesebre; son catorce [son infinitos] los pesebres, abrevaderos, patios, aljibes, la casa es del tamaño del mundo; mejor dicho, es el mundo. Sin embargo, a fuerza de fatigar patios con un aljibe y polvorientas galerías de piedra gris, he alcanzado la calle y he visto el templo de las Hachas y el mar. Eso no lo entendí hasta que una visión de la noche me reveló que también son catorce [son infinitos] los mares y los templos. Todo está muchas veces, catorce veces, pero dos cosas hay en el mundo que parecen estar una sola vez: arriba, el intrincado sol; abajo, Asterión. Quizá yo he creado las estrellas y el sol y la enorme casa, pero ya no me acuerdo.

Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. La ceremonia dura pocos minutos. Uno tras otro caen sin que yo me ensantgriente las manos. Donde cayeron, quedan, y los cadáveres ayudan a distinguir una galería de las otras. Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redeentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.

Daniel's

Nunca te pude sacar una foto donde salieras decente, o al menos que reflejara lo hermosa que eres para mi. En cambio yo nací afortunado, con un rostro simétricamente aceptable, masa muscular suficiente para no tener que ejercitarme demasiado, sé que mi cuerpo es envidiable.

Sabes te extrañe mucho cuando te fuiste, sabría que volverías, por lo menos a contarme aquellos chistes que me contaste y no entendí. Adoraba verte trabajar, me reía tanto con tus malabares, tus colores escurriéndosete por todos lados, tus ojitos con más color por fuera que por dentro.

Mi madre sin duda te va a extrañar, es por eso que a ella le guardo tu corazón.

Hoy que te vi, después de 27 años, y dijiste “Daniel” y te dije “Daniel”, y nos abrazamos, fue como si 27 años hubieran desaparecido inmediatamente, fue un salto sin duda. Y la plática, fue tan bella, tan emocionante saber dónde habías estado sin mi, escucharte hablar de cómo conociste a tu marido y el porqué te divorciaste. Yo te conté del café, de que nunca me casé, de mis amigos perpetuos que ya nunca veo, de cuánto te extrañé. Ahora que te veo aquí te confieso que te me antojaste cuando olí el aroma de tu cabello, y ahora que te tengo aquí viéndote toda, noto que ya no eres la misma que has cambiado, tu piel sigue suave pero ya no huele igual, hay nuevas cicatrices y la marca de un tatuaje que ha sido borrado, te pusiste nuevas tetas, te arreglaste las preciosas nalgas que tenías, ya no eres aquella que eras.

No importa si no tengo hambre de ti, no importa si me sacié de ti en el pasado, lo importante es que ahora soy el último en meterte a la cama después de comer.

Elton John-I think i'm gonna kill myself

I'm getting bored
Being part of mankind
There's not a lot to do no more
This race is a waste of time

People rushing everywhere
Swarming around like flies
Think I'll buy a forty four
Give them all a surprise

Think I'm gonna kill myself
Cause a little suicide
Stick around for a couple of days
What a scandal if I died

Yeah I'm gonna kill myself
Get a little headline news
I'd like to see what the papers say
On the state of teenage blues

A rift in my family
I can't use the car
I gotta be in by ten o'clock
Who do they think they are

I'd make an exception
If you want to save my life
Brigitte Bardot gotta come
And see me every night

Manos de topo

Obligándome

Cómo te atreves a decirme que sentir es bonito

Cómo te atreves a decir eso con lágrimas en los ojos

Yo no lo sé, yo no podría

Yo no lo quiero recordar ni intentar un nuevo compromiso

Prefiero ignorar cualquier pedazo de carne parlante

Continuar, sólo continuar no importa si es por inercia

Convertirme en el poeta típico

Divorciado y casado con la luna

En aquel letrado pedante

Prefiero vomitar la vida y retar a la muerte

Y no es que quiera estar muerto

Simplemente quiero sentirme vivo

Y dentro de todo no quiero volver a callarte

Algunos me sugirieron aterrizar,

Enfocar mis ideas, dejar de soñar

Que así dejando todo al aire no lograré nada

Sólo me queda presumir mi excesiva paz

Y mis amigos imaginarios que no me dejan

Y las aves que ahora vuelan conmigo

Y que ya no me dan miedo las alturas

Ni mucho menos la horripilante caída

La paz cuesta

Y mucho

Son demasiadas rosas secas

Dejé de decidir jugarme mi vida con alguien más

Fue mi elección dejar de sentir

Porque simplemente dolía demasiado

Demasiado para continuar así

Ahora que me acostumbro a ver desde afuera

A mirar con extrañeza las risas y el comezón

El amarillo de las flores, las peleas, las flores

A forzarme a sentir, a hacerlo conscientemente

A aprender a sentir

Vienes aquí a decirme que sentir es bonito con lágrimas en los ojos

Y una tristeza asfixiante, por un sello en el pecho

A veces prefiero seguir viendo todo desde mi guarida.

Memoria de Francisco Hinojosa

Memoria

Recuerdo que cuando te conocí
me presumiste ante tus padres
"es poeta" dijiste
luego ellos se lo dijeron a tus abuelos
"es poeta"
y los abuelos lo creyeron
y cada vez que me veían
me llamaban poeta
y así me la pasé
de boca en boca
siendo el poeta de la familia
el vecino lo decía
"es poeta"
tu tía Rosa
la de los zapatos de punta
"es poeta"
al rato hasta el veterinario lo sabía
y la que vende pollos
y el que atiende la vulcanizadora
"es poeta", decían
y tanto viajó el chisme
que empecé a creerme poeta
y heme aquí ahora
desmañanado y triste
cejijunto
ahíto
lleno de recuerdos
mi querida amasia
convertido en tu Virgilio
de cabecera
tu humilde
y seguro servidor
y en una de ésas
hasta poeta

Francisco Hinojosa

Next

Yo sé que volverás porque tu me necesitas más de lo que yo a ti

A través de tu córnea puedo ver que no quieres ir

Por favor llévame lejos hoy

En verdad no me importa a donde voy

Solo llévame a donde quieras

Pero no tomes aquel camino que tomaba con ella

No pases frente al parque donde la vi tirada aquel día

Tampoco frente al zoológico donde quiso salvar a los presos

Tampoco quiero pasar a casa por aquellas cosas que ya no son mías

Solo por favor llévame muy lejos

No me importa no me importa me vale madres

Todo nuevo

Destazar mi vida para arrancar

Para tirar todo donde esté

Y pegar lo que quede, armar

Y comerme una pieza

Por si se le ocurre intentar

Llévame donde sea pero que no esté ahí

Que no haya nada

Aviéntame al desierto a buscar su camino

A la mar a seguir las únicas huellas que he dejado

No me lleves a donde quieras

Donde esté

Allá allá allá

Basado (casi copia)en una canción de Morrissey

Éste es el último verso que escribo en toda mi vida

No....... he cambiado de opinión otra vez.

Buenas noches y bienvenido el nuevo tiempo

Morrissey!!!!!

Cataratas

Nuevos tiempos, nuevos viajeros

No más turistas de tierras lejanas

No más nacionalismos irreverentes

No más sangre derramada por banderas

Ser viajero es distinto

Es pertenecer a todo

Es salir de paseo

Es ser parte y forma

Nuevos rompecabezas

Con piezas siempre ausentes

Con otras destruidas y que no encajan

Con otras que se mojan y encajan

Nuevos viajeros con nuevos disfraces

Con nueva basura para reciclar

Con nuevos juguetes y lunas

Otros universos numerados y calibrados

U otros nuevos viajeros que tirar por la borda

Alimentarnos

Alimentarlos

Hospedarlos, arroparlos

Abandonarlos y despedirlos

Hacerles las maletas

Hacer que viajen ligeros

Que abandonen todo en nuestro barco

Mientras flotamos libres de luz

De ausencias, de oscuridad

Promoviendo la levedad

Dejando cualquier peso detrás

Nuevos tiempos, nuevas nubes

Feliz cumpleaños Bendetti!!!

Viceversa

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte.

o sea,

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo

y también

viceversa.

Gota

Y me recuerdo y te recuerdo

Y me pierdo y te hiervo

Te salo toda tu piel te salo

Para que no vuelvas a ella

Para que ya no hagas eso

Y bailo y me bailas

Y vuelo y me aterrizas

Me evaporas me haces nube

Te parto con mi trueno

Me meto en tus ojos

Nublo tu mirada, te lluevo

Me llueves en tus ojos

Y solo pienso en quizás

Tan fácil que es aceptar

Que nube y piedra son lo mismo

Que ambas flotan sobre el agua

Ambas sirven para matar

Amabas forman al polvo

Polvo del que surgen todas las cosas

Y flotamos

Y aterrizamos

Para brillar

Para expandirnos como el agua

Estrellita que tan lejos estas

Para que las quiero si te tengo a ti Luna

Esos malditos agujeros espaciales brillantes

Diminutos puntos de nada, no titilan, tiemblan

Todas las noches las miro estorbar

La inmensidad del universo, su profundidad

Hiriendo la negrura del vacío

Tantos ojos amenazadores del pasado

Mirando hacia todos lados, viniendo

Disociando la luz de otros cuerpos

Son lejanas y enormes, pero lejanas

Ellas son un mundo a parte

Yepa

Yuju!!!
Ya puedo publicar en blogspot desde el... "móvil", que feo sustantivo, jejeje

Yepa! Mi pc ya no es tan extrañable :P

Esplendor en la hierba-William Wordsworth

“What though the radiance which was once so bright,
be now for ever taken from my sight,
though nothing can bring back the hour
of splendour in the grass, of glory in the flower;
we will grieve not, rather find
strength in what remains behind;
in the primal sympathy
which having been must ever be;
in the soothing thoughts that spring
out of human suffering;
in the faith that looks through death,
in years that bring the philosophic mind.”

“Pues aunque el resplandor que en otro tiempo fue tan brillante
hoy esté por siempre oculto a mis miradas,
aunque nada pueda hacer volver la hora
del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores,
no debemos afligirnos, pues encontraremos
fuerza en el recuerdo,
en aquella primera simpatía
que habiendo sido una vez, habrá de ser por siempre,
en los sosegados pensamientos que brotaron
del humano sufrimiento
y en la fe que mira a través de la muerte,
y en los años, que traen consigo las ideas filosóficas.”

Quevedo

Represéntase la brevedad de lo que se vive y cuán nada parece lo que se vivió.

"ª Ah de la vida!"... «Nadie me responde?

ª Aquí de los antaños que he vivido!

La Fortuna mis tiempos ha mordido;

las horas mi locura las esconde.

ª Que sin poder saber cómo ni adónde

la salud y la edad se hayan huido!

Falta la vida, asiste lo vivido,

y no hay calamidad que no me ronde.

Ayer se fue; mañana no ha llegado;

hoy se está yendo sin parar un punto:

soy un fue, y un será, y un es cansado.

En el hoy y mañana y ayer, junto

pañales y mortaja, y he quedado

presentes sucesiones de difunto.

Quevedo

Todo pasa si se le permite

*La Leyenda del Murciélago*

(Leyenda tradicional mexicana - Oaxaca)

Cuenta la leyenda que el murciélago una vez fue el ave más bella de la Creación.

El murciélago al principio era tal y como lo conocemos hoy y se llamaba biguidibela (biguidi = mariposa y bela = carne; el nombre venía a significar algo así como mariposa desnuda).

Un día frío subió al cielo y le pidió plumas al creador, como había visto en otros animales que volaban. Pero el creador no tenía plumas, así que le recomendó bajar de nuevo a la tierra y pedir una pluma a cada ave. Y así lo hizo el murciélago, eso sí, recurriendo solamente a las aves con plumas más vistosas y de más colores.

Cuando acabó su recorrido, el murciélago se había hecho con un gran número de plumas que envolvían su cuerpo.

Consciente de su belleza, volaba y volaba mostrándola orgulloso a todos los pájaros, que paraban su vuelo para admirarle. Agitaba sus alas ahora emplumadas, aleteando feliz y con cierto aire de prepotencia. Una vez, como un eco de su vuelo, creó el arco iris. Era todo belleza.

Pero era tanto su orgullo que la soberbia lo transformó en un ser cada vez más ofensivo para con las aves.

Con su continuo pavoneo, hacía sentirse chiquitos a cuantos estaban a su lado, sin importar las cualidades que ellos tuvieran. Hasta al colibrí le reprochaba no llegar a ser dueño de una décima parte de su belleza.

Cuando el Creador vio que el murciélago no se contentaba con disfrutar de sus nuevas plumas, sino que las usaba para humillar a los demás, le pidió que subiera al cielo, donde también se pavoneó y aleteó feliz. Aleteó y aleteó mientras sus plumas se desprendían una a una, descubriéndose de nuevo desnudo como al principio.

Durante todo el día llovieron plumas del cielo, y desde entonces nuestro murciélago ha permanecido desnudo, retirándose a vivir en cuevas y olvidando su sentido de la vista para no tener que recordar todos los colores que una vez tuvo y perdió